Estava em uma sala apertada, sob luz oscilante de velas, inquieto, e desejava intensamente deixá-la antes que todos dali. Via-o sobressair-se no caixão, refletindo cada chama com a pele mais clara do que quando o conheci, completamente distante em um sono que não parecia querer compartilhar.
Éramos extremamente próximos e, talvez por isso, nunca imaginaria uma reação tão patética à sua morte quanto a minha foi. Quedei-me completamente frio, inabalável, estranho. Todos choravam, exceto eu e a mulher que se sentara ao meu lado.
Já não rezavam mais. Curiosamente, abandonei o instinto de fugir daquele ambiente logo que a família, chorosa, passou a se confortar. Era mais interessante que assistir ao sofrimento mudo anterior. Então, estranhamente, fiquei satisfeito em saber que ele não teria a chance de descobrir que os outros, pelo menos por aparência, sofriam mais do que eu.
A mulher ao meu lado fez algum comentário ao qual, primeiramente, não dei atenção. Observei-a perturbado; se fosse sua mãe, não saberia. Não conheci os familiares, apesar de nosso contato, mas ela estava impassível e era jovem demais. Tínhamos dezessete, ela aparentava quase trinta. Disse, então, ser tia dele. Completou meu silêncio reconhecendo-me como o amigo do qual ele sempre falava.
– Eu sei por que você também não chora, rapaz. – Sorriu, misteriosa. Ela sabia? Pois, então, que me explicasse. Mais estranho que achar motivos para deixar de sentir era ter de encontrar razões para quando não havia sentimento. Creio ter reagido à observação, mas antes que dissesse algo, ela prosseguiu. – Eu também acredito que Deus vá ajudá-lo, agora. Ele foi um bom garoto. Não tenho preocupações, porque Deus estará com ele.
E acho que me desesperei, no que ela continuou a discorrer sobre tudo que a despreocupava. Quis decepcioná-la, dizer-lhe que deus algum existia, tirar-lhe qualquer esperança porque eu mesmo já havia acabado com as minhas. Mas mantive-me quieto, escutando, como se assim pudesse expiar sua morte. Não havia aquele deus. Queria que ela também soubesse.
Estava pronto para questionar sua realidade quando, subitamente, percebi que aquilo ia além: Era uma realidade subjetiva e sim, existiria enquanto aquela mulher existisse e acreditasse. E então, meu ver de tudo se tornou apenas outra realidade. Eu não me responsabilizaria, não mais, pela verdade universal, porque pude sentir-me incapaz demais para isso.
Ela não parou de falar, mas senti um alívio que era ainda muito próximo ao desespero. Estava cansado, já era noite, mas sorri. Ela crer e eu não crer não mudava o fato de sua morte.
Pelo menos enquanto acreditássemos nela.
7 comentários:
VOLTOU! E com estilo... fúnebre? Esse negócio de morte me assusta, mas seu texto fez parecer mais uma meditação que uma lamentação. Algo interessante também é falar de Deus, o geralmente dá muita discussão, hoho.
É, técnica para se soar interessante. Que lastimável.
Hahaha.
Eu sempre leio "Escobar" no título. De novo, a comicidade que vem cada vez mais se escondendo no subconsciente.
Eu sei que já perguntei, mas esqueci a resposta. Era esse, mesmo, o título?
E, então, é por essas e por outras que eu digo que você precisa conhecer o LP, manou!
Meu subconsciente não-cômico me informa que já perguntei, mas o que/quem era LP, mesmo?
Sobre o título, não era esse, é claro. Não escreveria uma redação com "Esco(b)ar - fraca pra explicar o que queria". É que o título não me agradou, muito, e ele foi alvo de críticas. Construtivas, felizmente.
E o assunto veio de uma má época de conflitos tanto interiores quanto exteriores.
Ah, "Fraca para explicar o que queria" é legal como título, vai. Só estraga quando associado ao Escobar.
Posso trocar pra "Bentinho - Fraca para explicar o que queria"?
Droga, foi péssima.
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